Hobo
Hobo jamás me dijo cómo se llamaba, pero ese es el nombre que me vino a la mente cuando le conocí. Aquella mañana de frío invierno salí a pasear por el monte con mi abrigo nuevo, tan necesario para combatir la gélida temperatura. El camino de tierra me conducía entre jaras, romero, tomillo y otros matorrales cuyo nombre desconozco, hacia la cumbre de la montaña. A media altura los jóvenes pinos recién repoblados se alternaban con otros de gran porte y solera. La cumbre estaba totalmente pelada, salvo por algunas hierbas resistentes a los extremos climáticos de las alturas. Avanzaba con esfuerzo debido a la gran inclinación de la pendiente y lo bacheado del camino. Un poco más arriba se abría y despejaba dando lugar a una amplia explanada, limitada por una barrera de piedras que formaba una suerte de parapeto. Detrás del escudo de piedras y pegadas a él se agolpaban las zarzas, detrás de ellas se extendía el campo, plagado de hierba más crecida de lo normal y de monte bajo.